Misil

Capilla de la Asunción, iglesia de San Pedro, Villaescusa de Haro
Foto: Antonio Erena, 29.06.22

La capilla de la Asunción en El Arte en Cuenca (página web)

Fifteenth of May. Cherry blossom. The swifts
Materialize at the tip of a long scream
Of needle. ‘Look! They’re back! Look!’ And they’re gone
On a steep
 
Controlled scream of skid
Round the house-end and away under the cherries. Gone.
Suddenly flickering in sky summit, three or four together,
Gnat-whisp frail, and hover-searching, and listening
 
For air-chills – are they too early? With a bowing
Power-thrust to left, then to right, then a flicker they
Tilt into a slide, a tremble for balance,
Then a lashing down disappearance
 
Behind elms.
They’ve made it again,
Which means the globe’s still working, the Creation’s
Still waking refreshed, our summer’s
Still all to come —
And here they are, here they are again
Erupting across yard stones
Shrapnel-scatter terror. Frog-gapers,
Speedway goggles, international mobsters —
 
A bolas of three or four wire screams
Jockeying across each other
On their switchback wheel of death.
They swat past, hard-fletched
 
Veer on the hard air, toss up over the roof,
And are gone again. Their mole-dark labouring,
Their lunatic limber scramming frenzy
And their whirling blades
 
Sparkle out into blue —
Not ours any more.
Rats ransacked their nests so now they shun us.
Round luckier houses now
They crowd their evening dirt-track meetings,
 
Racing their discords, screaming as if speed-burned,
Head-height, clipping the doorway
With their leaden velocity and their butterfly lightness,
Their too much power, their arrow-thwack into the eaves.
 
Every year a first-fling, nearly flying
Misfit flopped in our yard,
Groggily somersaulting to get airborne.
He bat-crawled on his tiny useless feet, tangling his flails
 
Like a broken toy, and thinly
Till I tossed him up — then suddenly he flowed away under
His bowed shoulders of enormous swimming power,
Slid away along levels wobbling
 
On the fine wire they have reduced life to,
And crashed among the raspberries.
Then followed fiery hospital hours
In a kitchen. The moustached goblin savage
 
Nested in a scarf. The bright blank
Blind, like an angel, to my meat-crumbs and flies.
Then eyelids resting. Wasted clingers curled.
The inevitable balsa death.
Finally burial
For the husk
Of my little Apollo —
 
The charred scream
Folded in its huge power.

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15 de mayo. Cerezos en flor. Los vencejos
se materializan en la punta de un largo grito
de aguja. «¡Mira! ¡Han vuelto! ¡Mira!» Y se marchan
en un empinado
 
grito controlado de derrape
alrededor del final de la casa y lejos bajo los cerezos. Se han ido.
De repente, parpadeando en la cumbre del cielo, tres o cuatro juntos,
susurrando frágilmente, se ciernen buscando y escuchando.
 
Para los escalofríos del aire, ¿son demasiado tempranos? Con un arqueo
de potente impulso a la izquierda, luego a la derecha, luego un parpadeo,
se doblan en un deslizamiento, un temblor para el equilibrio,
luego una desaparición a latigazos
 
detrás de los olmos.
Lo han hecho de nuevo,
lo que significa que el globo sigue funcionando, la creación
todavía se despierta renovada, nuestro verano
todavía está todo por venir.
Y aquí están, aquí están de nuevo,
erupciones a través de las piedras del patio
esparciendo el terror de la metralla. Bocas de rana,
gafas de carreras, mafiosos internacionales.
 
Una pelota de tres o cuatro gritos de alambre
montando uno sobre otro
en su retornada rueda de la muerte.
Pasan a toda velocidad, con la espalda recta
 
se desvían en el aire duro, se lanzan sobre el techo
y vuelven a desaparecer. Su trabajo oscuro como un topo,
su lunático, flexible, fugitivo frenesí
y sus cuchillas giratorias
 
brillan en el azul.
Ya no son nuestros.
Las ratas saquearon sus nidos, así que ahora nos rehúyen.
Alrededor de casas más afortunadas, ahora
se amontonan en sus reuniones nocturnas de pista de tierra,
 
compitiendo en sus discordias, gritando como si quemara la velocidad,
a la altura de la cabeza, rozando la puerta de entrada
con su velocidad de plomo y su ligereza de mariposa,
su excesiva potencia, su golpe de flecha contra el alero.
 
Cada año un primer intento, cercano a volar,
incapaz fracasa en nuestro patio,
aturdido en su salto mortal para remontar el vuelo.
Se arrastraba con sus pequeños pies inútiles, enredando sus aletas
 
como un juguete roto y delgado
hasta que lo arrojé hacia arriba. Entonces, de repente, fluyó bajo
sus hombros arqueados de enorme poder de flotación,
se deslizó a lo largo de los niveles tambaleándose
 
en el fino alambre al que ellos han reducido la vida
y se estrelló entre las frambuesas.
Luego siguieron ardientes horas de hospital
en una cocina. El salvaje duende con bigote
 
anidado en una bufanda. El blanco brillante
ciego, como un ángel, a mis migas de carne y moscas.
Luego los párpados descansaron. Las garras inútiles se enroscaron.
La inevitable muerte de la balsa.
Finalmente el entierro
para la cáscara
de mi pequeño Apolo.
 
El grito carbonizado
plegado en su enorme poder.
 
Ted Hugues, “Swifts” («Vencejos»), Seasons Songs: Spring Summer Autumn Winter, The Rainbow  Press, Londres, 1974. Trad.: Antonio Erena