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| Rue du Croissant (Carrèra deth Creishent en gascón), Oloron-Sainte-Marie, foto: Antonio Erena, 05.07.08 |
lunes, 30 de septiembre de 2024
Calles 11
domingo, 29 de septiembre de 2024
El músico de la semana 86
,%20fuente%20Martin%20Wullich%20(p%C3%A1gina%20web).jpg) |
| Artur Schnabel (Lipnik, 17 de abril de 1882 - Axenstein, 15 de agosto de 1951), fuente: Martin Wullich (página web) |
sábado, 28 de septiembre de 2024
Fotogramas 203 - Obituarios 62
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| Maggie Smith (Ilford, 28.12.1934 - Londres, 27.09.24) en Gosford Park, Robert Altman, 2001 |
viernes, 27 de septiembre de 2024
Reliquias
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| Relicario de San Cosme y San Damián, Monasterio de Ntra. Sra. de la Piedad, Torredonjimeno, foto: Puche (en IV Centenario del patronazgo de San Cosme y San Damián sobre la ciudad de Torredonjimeno (1580-1980), Gráficas Santo Reino, Jaén 1980, s/p) |
I
Lo mismo que dos luceros
brillantes de
santidad,
lucen sobre nuestro cielo
san Cosme y san Damián.
Sus dos almas generosas
la misma fragancia dan,
como si fueran rosas
nacidas de un rosal.
Estribillo
San Cosme y san Damián:
Torredonjimeno os ama
y con fervor os proclama
patronos de la ciudad.
Vuestro amparo celestial
nos ayude a buen vivir
y santamente morir,
san Cosme y san Damián.
II
Cuando a san Cosme se reza
se reza a san Damián,
porque los dos son pareja
de la misma santidad,
y en su gracia milagrosa
tienen el perfume igual,
lo mismo que las dos rosas
nacidas de un rosal.
lucen sobre nuestro cielo
san Cosme y san Damián.
Sus dos almas generosas
la misma fragancia dan,
como si fueran rosas
nacidas de un rosal.
San Cosme y san Damián:
Torredonjimeno os ama
y con fervor os proclama
patronos de la ciudad.
Vuestro amparo celestial
nos ayude a buen vivir
y santamente morir,
san Cosme y san Damián.
Cuando a san Cosme se reza
se reza a san Damián,
porque los dos son pareja
de la misma santidad,
y en su gracia milagrosa
tienen el perfume igual,
lo mismo que las dos rosas
nacidas de un rosal.
José María Gallo
Moya, Himno a san Cosme y san Damián
(con música de Eloy Bares Vizcaíno)
jueves, 26 de septiembre de 2024
Trasplante
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| Retablo de San Cosme y San Damián, iglesia de la Asunción y Ángeles, Cabra, foto: Antonio Erena, 22.09.24 |
miércoles, 25 de septiembre de 2024
martes, 24 de septiembre de 2024
lunes, 23 de septiembre de 2024
Casas 24 - Desolación 23
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| Casa del Caño, Nava de la Asunción, Segovia, foto: Antonio Erena, 09.09.24 |
Os acordáis. Los años aurorales
como el tiempo tranquilos, pura infancia
vagamente asistida por el mundo.
La noche aún materna protegía.
Veníamos del sueño, y un calor,
un sabor como a noche originaria
se demoraba sobre nuestros labios,
humedeciendo, suavizando el día.
Pero algo a veces nos solicitaba.
El cuerpo, y el regreso del verano,
la tarde misma, demasiado vasta.
¿En qué mañana, os acordáis, quisimos
asomarnos al pozo peligroso
en el extremo del jardín? Duraba
el agua quieta, igual que una mirada
en cuyo fondo vimos nuestra imagen.
Y un súbito silencio recayó
sobre el mundo, azorándonos.
Jaime Gil de Biedma, «Las afueras (IV)», en Las personas del verbo, Seix Barral, Barcelona, 1988, pág. 26.
como el tiempo tranquilos, pura infancia
vagamente asistida por el mundo.
Veníamos del sueño, y un calor,
un sabor como a noche originaria
se demoraba sobre nuestros labios,
humedeciendo, suavizando el día.
El cuerpo, y el regreso del verano,
la tarde misma, demasiado vasta.
asomarnos al pozo peligroso
en el extremo del jardín? Duraba
el agua quieta, igual que una mirada
en cuyo fondo vimos nuestra imagen.
sobre el mundo, azorándonos.
domingo, 22 de septiembre de 2024
El músico de la semana 85
.jfif) |
| John Williams (Melbourne, 24.04.1941), fuente: Pinterest |
sábado, 21 de septiembre de 2024
viernes, 20 de septiembre de 2024
Música popular 192
,%20foto%20Horst%20P.%20Horst%20(publicada%20en%20Vogue,%2015.02.1940).jpg) |
| Greta Keller (Viena, 08.02.1903 - 11.11.1977), foto: Horst P. Horst (publicada en Vogue, 15.02.1940) |
jueves, 19 de septiembre de 2024
Ríos 7
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| El río Eresma a su paso por Coca, Segovia, foto: Antonio Erena, 09.09.24 |
Los pinos son más viejos.
Sendero abajo,
sucias de arena y rozaduras
igual que mis rodillas cuando niño,
asoman las raíces.
Y allá en el fondo el río entre los álamos
completa como siempre este paisaje
que yo quiero en el mundo,
mientras que me devuelve su recuerdo
entre los más primeros de mi vida.
Un pequeño rincón en el mapa de España
que me sé de memoria, porque fue mi reino.
Podría imaginar
que no ha pasado el tiempo,
lo mismo que a seis años, a esa edad
en que el dormir descansa verdaderamente,
con los ojos cerrados
y despierto en la cama, las mañanas de invierno,
imaginaba un día del verano anterior.
Con el olor
profundo de los pinos.
Pero están estos cambios apenas perceptibles,
en las raíces, o en el sendero mismo,
que me fuerzan a veces a deshacer lo andado.
Están estos recuerdos, que sirven nada más
para morir conmigo.
Por lo menos la vida en el colegio
era un indicio de lo que es la vida.
Y sin embargo, son estas imágenes
—una noche a caballo, el nacimiento
terriblemente impuro de la luna,
o la visión del río apareciéndose
hace ya muchos años, en un mes de septiembre,
la exaltación y el miedo de estar solo
cuando va a atardecer—,
antes que otras ningunas,
las que vuelven y tienen un sentido
que no sé bien cuál es.
La intensidad
de un fogonazo, puede que solamente,
y también una antigua inclinación humana
por confundir belleza y significación.
Imágenes hermosas de una historia
que no es toda la historia.
Demasiado me acuerdo de los meses de octubre,
de las vueltas a casa ya de noche, cantando,
con el viento de otoño cortándonos los labios,
y la excitación en el salón de arriba
junto al fuego encendido, cuando eran familiares
el ritmo de la casa y el de las estaciones,
la dulzura de un orden artificioso y rústico,
como los personajes
en el papel de la pared.
Sueño de los mayores, todo aquello.
Sueño de su nostalgia de otra vida más noble,
de otra edad exaltándoles
hacia una eternidad de grandes fincas,
más allá de su miedo a morir ellos solos.
Así fui, desde niño, acostumbrado
al ejercicio de la irrealidad,
y todavía, en la melancolía
que de entonces me queda,
hay rencor de conciencia engañada,
resentimiento demasiado vivo
que ni el silencio y la soledad lo calman,
aunque acaso también algo más hondo
traigan al corazón.
Como el latido
de los pinares, al pararse el viento,
que se preparan para oscurecer.
Algo que ya no es casi sentimiento,
una disposición de afinidad profunda
con la naturaleza y con los hombres,
que hasta la idea de morir parece
bella y tranquila. Igual que este lugar.
Jaime Gil de Biedma, «Ribera de los alisos», de Moralidades (1966), en Las personas del verbo, Seix Barral, Barcelona,
1988, págs. 131-133.
Sendero abajo,
sucias de arena y rozaduras
igual que mis rodillas cuando niño,
asoman las raíces.
Y allá en el fondo el río entre los álamos
completa como siempre este paisaje
que yo quiero en el mundo,
mientras que me devuelve su recuerdo
entre los más primeros de mi vida.
que me sé de memoria, porque fue mi reino.
Podría imaginar
que no ha pasado el tiempo,
lo mismo que a seis años, a esa edad
en que el dormir descansa verdaderamente,
con los ojos cerrados
y despierto en la cama, las mañanas de invierno,
imaginaba un día del verano anterior.
Con el olor
profundo de los pinos.
Pero están estos cambios apenas perceptibles,
en las raíces, o en el sendero mismo,
que me fuerzan a veces a deshacer lo andado.
Están estos recuerdos, que sirven nada más
para morir conmigo.
era un indicio de lo que es la vida.
Y sin embargo, son estas imágenes
—una noche a caballo, el nacimiento
terriblemente impuro de la luna,
o la visión del río apareciéndose
hace ya muchos años, en un mes de septiembre,
la exaltación y el miedo de estar solo
cuando va a atardecer—,
antes que otras ningunas,
las que vuelven y tienen un sentido
que no sé bien cuál es.
La intensidad
de un fogonazo, puede que solamente,
y también una antigua inclinación humana
por confundir belleza y significación.
que no es toda la historia.
Demasiado me acuerdo de los meses de octubre,
de las vueltas a casa ya de noche, cantando,
con el viento de otoño cortándonos los labios,
y la excitación en el salón de arriba
junto al fuego encendido, cuando eran familiares
el ritmo de la casa y el de las estaciones,
la dulzura de un orden artificioso y rústico,
como los personajes
en el papel de la pared.
Sueño de su nostalgia de otra vida más noble,
de otra edad exaltándoles
hacia una eternidad de grandes fincas,
más allá de su miedo a morir ellos solos.
Así fui, desde niño, acostumbrado
al ejercicio de la irrealidad,
y todavía, en la melancolía
que de entonces me queda,
hay rencor de conciencia engañada,
resentimiento demasiado vivo
que ni el silencio y la soledad lo calman,
aunque acaso también algo más hondo
traigan al corazón.
Como el latido
de los pinares, al pararse el viento,
que se preparan para oscurecer.
una disposición de afinidad profunda
con la naturaleza y con los hombres,
que hasta la idea de morir parece
bella y tranquila. Igual que este lugar.
miércoles, 18 de septiembre de 2024
Ajimez
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| Ajimez, capilla de la Magdalena, Granja de Mirabel, Guadalupe, foto: María Domínguez de Pablos |
martes, 17 de septiembre de 2024
Aniversarios 65
,%20The%20Walters%20Art%20Museum,%20Baltimore.jpg) |
| El Greco, San Francisco recibiendo los estigmas (1585-1590), The Walters Art Museum, Baltimore (es el cuadro que está copiando el personaje de Clint Eastwood en su película Poder absoluto de 1997) |
lunes, 16 de septiembre de 2024
Ayer y hoy 37 - Casas 23
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| Casa Panero, Astorga (a la izquierda), fotografía incluida en Leopoldo Panero, Canto personal. Carta abierta a Pablo Neruda, Ediciones Cultura Hispánica, Madrid, 1953 |
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| Casa Panero, Astorga, foto: Antonio Erena, 30.08.24 |
Estamos siempre solos
LEOPOLDO PANERO
Fue primero el aletazo
sordo, la grieta sin remedio
abriéndose una tarde, el alarido animal,
las innecesarias comprobaciones repetidas, el rostro desencajado bajo las
sábanas
y la última bocanada de sangre y las moscas en la noche de agosto.
Todo el lógico andamiaje, la ilusoria permanencia de lo que tenemos,
desplomándose con estrépito, lo mismo
que la tierra y las piedras sobre la caja de madera.
Después y tanto tiempo, la tenaz indagación,
las soluciones a deshora: «Si hubiera sido en otra parte…», «Quizás otro
médico»,
y el terco recordar, el minucioso tacto de los lugares o los libros,
de la corbata preferida o lo que ahora pensaría si nos viese.
Por las noches a la luz del insomnio o la amargura
el roce aún vivo de otra piel, el eco persistente de sus palabras.
Agotadora lucha, inútil, contra el tiempo,
reuniendo rotos gestos, tardes inalcanzables,
para negar lo que sabíamos, para dar forma al espeso vacío incomprensible.
Y hoy, sin embargo, cuatro años después, qué difícil,
entre endulzadas figuraciones, entre imágenes de pintados colores,
entre sueños, encontrar lo que fuera simple realidad,
reconstruir el apagado brillo de unos ojos, el calor de unas manos,
el sonido de su voz verdadera.
Sí, triste es la muerte, pero más triste aún es su derrota
y ahora miras atrás y ya no tienes lágrimas,
y buscas donde habitaste y es tan solo una sombra,
una mancha borrándose, un papel en el agua.
Juan Luis Panero, «Al llegar el cuarto aniversario», en A través del tiempo, 1968
domingo, 15 de septiembre de 2024
15 de septiembre
,%20capilla%20de%20la%20V.%20O.%20T.%20de%20San%20Francisco,%20iglesia%20del%20convento%20de%20San%20Francisco,%20Vivero,%20Lugo,%20foto%20Antonio%20Erena,%20%2006.09.24.jpg) |
| Virgen de los Dolores (autor anónimo, 1741), capilla de la V. O. T. de San Francisco, iglesia del antiguo convento de San Francisco, Vivero, Lugo, foto: Antonio Erena, 06.09.24 |
sábado, 14 de septiembre de 2024
14 de septiembre
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| Juan José Navarro, El Emperador Heraclio con la Cruz (1784), Real Academia de San Fernando |
viernes, 13 de septiembre de 2024
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