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Cripta y sarcófago de santa Eulalia, catedral de Barcelona, fuente: Catedral de Barcelona (página web)
El Hornito de Santa Eulalia, Mérida, foto: Antonio Erena, 05.04.16
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jueves, 12 de febrero de 2026
martes, 6 de enero de 2026
Revelación
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| Maestro de Covarrubias, Tríptico de la adoración de los Reyes Magos, finales s. XV - principios s. XVI, colegiata de San Cosme y San Damián, Covarrubias, fuente: Santa María la Real (página web) |
jueves, 16 de octubre de 2025
Templetes 5
 |
| Baldaquino gótico (s. XV) de la iglesia del antiguo monasterio de San Salvador, Vilar de Donas, Lugo, foto: Antonio Erena, 30.08.25 |
domingo, 14 de septiembre de 2025
Varón de Dolores
,%20iglesia%20de%20San%20Salvador,%20Vilar%20de%20Donas,%20Lugo,%20foto%20Antonio%20Erena,%2030.08.25.jpg) |
| Petrus Nuni de Turis, Cristo como Varón de Dolores (1434), iglesia de San Salvador, Vilar de Donas, Lugo (seguramente la más antigua o una de las primeras representaciones de este tema iconográfico en España), foto: Antonio Erena, 30.08.25 |
martes, 7 de enero de 2025
Familias 5
 |
| Vista del castillo de Manzanares el Real con la galería de Juan Guas, foto: Antonio Erena, 08.08.23 |
Por todos estos pinares
nin en Val de la Gamella,
non vi serrana más bella
que Menga de Manzanares.
Descendiendo'l yelmo Ayuso,
contra Bóvalo tirando,
en ese valle de suso
vi serrana entrar cantando;
saluela, segund es uso,
e dije: «Serrana, estando
oyendo, yo non m'excuso
de facer lo que mandares».
Respondiome con ufana:
«Bien vengades, caballero.
¿Quién vos trae de mañana
por este valle señero?
Ca por toda aquesta llana
yo non dejo andar vaquero,
nin pastora, nin serrana,
sinon Pascual de Bustares.
Pero ya, pues la ventura
por aquí vos ha traído,
convien'en toda figura,
sin ningund otro partido,
que me dedes la cintura,
o entremos a braz partido,
ca dentro en esta espesura
vos quiero luchar dos pares».
Desque vi que non podía
partirme d'allí sin daña,
como aquel que non sabía
de luchar arte nin maña,
con muy grand malenconía,
armele tal guadramaña
que cayó con su porfía
cerca d'unos tomellares.
nin en Val de la Gamella,
non vi serrana más bella
que Menga de Manzanares.
Descendiendo'l yelmo Ayuso,
contra Bóvalo tirando,
en ese valle de suso
vi serrana entrar cantando;
saluela, segund es uso,
e dije: «Serrana, estando
oyendo, yo non m'excuso
de facer lo que mandares».
Respondiome con ufana:
«Bien vengades, caballero.
¿Quién vos trae de mañana
por este valle señero?
Ca por toda aquesta llana
yo non dejo andar vaquero,
nin pastora, nin serrana,
sinon Pascual de Bustares.
Pero ya, pues la ventura
por aquí vos ha traído,
convien'en toda figura,
sin ningund otro partido,
que me dedes la cintura,
o entremos a braz partido,
ca dentro en esta espesura
vos quiero luchar dos pares».
Desque vi que non podía
partirme d'allí sin daña,
como aquel que non sabía
de luchar arte nin maña,
con muy grand malenconía,
armele tal guadramaña
que cayó con su porfía
cerca d'unos tomellares.
Por todos estos pinares,
ni en Navalagamella,
no vi serrana más bella
que Menga de Manzanares.
Descendiendo el Yelmo abajo,
hacia El Boalo marchando,
en ese valle de arriba
vi serrana entrar cantando;
saludela, según es uso,
y dije: «Serrana, estando
oyendo, yo no me excuso
de hacer lo que mandares».
Respondiome muy ufana:
«Bien vengáis, caballero.
¿Quién os trae de mañana
por este valle señero?
Que por toda esta llanura
yo no dejo andar vaquero,
ni pastora, ni serrana,
sino a Pascual de Bustares.
Pero ya, pues la ventura
por aquí os ha traído,
conviene en toda figura,
sin ningún otro partido1,
ni en Navalagamella,
no vi serrana más bella
que Menga de Manzanares.
Descendiendo el Yelmo abajo,
hacia El Boalo marchando,
en ese valle de arriba
vi serrana entrar cantando;
saludela, según es uso,
y dije: «Serrana, estando
oyendo, yo no me excuso
de hacer lo que mandares».
Respondiome muy ufana:
«Bien vengáis, caballero.
¿Quién os trae de mañana
por este valle señero?
Que por toda esta llanura
yo no dejo andar vaquero,
ni pastora, ni serrana,
sino a Pascual de Bustares.
Pero ya, pues la ventura
por aquí os ha traído,
conviene en toda figura,
sin ningún otro partido1,
que me deis la cintura,
o entremos a brazo partido,
que dentro en esta espesura
os quiero luchar dos pares2».
o entremos a brazo partido,
que dentro en esta espesura
os quiero luchar dos pares2».
De que vi que no
podía
partirme de allí sin daño,
como aquel que no sabía
de luchar arte ni maña,
con muy gran melancolía,
armele tal artimaña
que cayó con su porfía3
cerca de unos tomillares.
partirme de allí sin daño,
como aquel que no sabía
de luchar arte ni maña,
con muy gran melancolía,
armele tal artimaña
que cayó con su porfía3
cerca de unos tomillares.
Íñigo López de Mendoza, marqués de Santillana, «Serranilla V. Menga de Manzanares», en Serranillas,
Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes (actualización de Antonio Erena).
1. Conviene de todas todas y sin más preámbulo. Partido: juego, competición.
1. Conviene de todas todas y sin más preámbulo. Partido: juego, competición.
2. Luchar: disputar, aquí con sentido erótico, gozar; pares: veces. En relación con la anterior «sin ningún otro partido», y con la siguiente «de luchar arte ni maña».
3. Porfía: insistencia.
miércoles, 18 de septiembre de 2024
Ajimez
 |
| Ajimez, capilla de la Magdalena, Granja de Mirabel, Guadalupe, foto: María Domínguez de Pablos |
miércoles, 12 de junio de 2024
Templetes 3
 |
| Interior del humilladero de la Santa Cruz en el camino de Guadalupe, foto: Antonio Erena, 12.06.24 |
Como atleta
fatigado
tras las Villuercas se ha hundido
el sol. Se ven aureolas
nimbando los altos riscos.
Las aves cruzan los aires
buscando el calor del nido;
en lagunas y praderas
croan ranas, cantan grillos.
Huele a resinas de jara,
a romero, a flor de espino,
arrayanes y poleos,
a mejorana y tomillo.
Sombreado por castaños,
nogales, fresnos, alisos,
como flauta de cristal
suena la canción del río.
Tras de la brega diaria,
vuelve al pueblo el campesino,
y viendo su hogar que humea,
aliviado da un suspiro,
pues sabe que allí le aguardan
amor y fuego encendidos.
Las graves notas del Ángelus
por la campiña ha esparcido
la campana. Resplandece
el lucero vespertino…
¡Montes
de mi serranía!
Campos de paz, yo os bendigo.
Mis pasiones sosegáis,
sois sedante de mi espíritu.
Cuando cruzo vuestras sendas
y lleno de amor os miro
parece que llevo dentro
del pecho un niño dormido.
tras las Villuercas se ha hundido
el sol. Se ven aureolas
nimbando los altos riscos.
Las aves cruzan los aires
buscando el calor del nido;
en lagunas y praderas
croan ranas, cantan grillos.
Huele a resinas de jara,
a romero, a flor de espino,
arrayanes y poleos,
a mejorana y tomillo.
Sombreado por castaños,
nogales, fresnos, alisos,
como flauta de cristal
suena la canción del río.
Tras de la brega diaria,
vuelve al pueblo el campesino,
y viendo su hogar que humea,
aliviado da un suspiro,
pues sabe que allí le aguardan
amor y fuego encendidos.
Las graves notas del Ángelus
por la campiña ha esparcido
la campana. Resplandece
el lucero vespertino…
Campos de paz, yo os bendigo.
Mis pasiones sosegáis,
sois sedante de mi espíritu.
Cuando cruzo vuestras sendas
y lleno de amor os miro
parece que llevo dentro
del pecho un niño dormido.
Guadalupe, Junio, 1942
Ángel Marina, «Campos de paz», en Poesías selectas de Ángel Marina López, ed. Fray Enrique Escribano,
O. F. M., Servicios Culturales, Diputación Provincial de Cáceres, 1951, págs.
19 y 20.
martes, 11 de junio de 2024
Templetes 2
 |
| Fray Juan de Sevilla, templete del monasterio de Guadalupe (1405), foto: Antonio Erena, 11.06.24 |
lunes, 2 de octubre de 2023
Gradación
 |
| Sebastián de la Torre, antepecho en el descansillo de la escalera de subida al coro (lado del Evangelio), iglesia de Santa María, Aranda de Duero, fotos: Antonio Erena, 04.08.23 |
martes, 25 de abril de 2023
Ménsula
,%20Torredonjimeno,%20foto%20Antonio%20Erena,%2022.04.23.jpg) |
| Ménsulas en el arranque de los arcos torales de la sacristía de la ermita de la Virgen de Consolación, mandada construir por Diego López Pacheco (c. 1490), Torredonjimeno, foto: Antonio Erena, 22.04.23 |
martes, 4 de abril de 2023
Fuentes 7 - Templetes 1
,%20el%20brocal%20del%20pozo%20de%20Mateo%20Inurria%20(1897),%20foto%20Antonio%20Erena,%203.04.23.jpg) |
| El pocito de la Fuensanta en su templete-humilladero (finales s. XV), el brocal del pozo de Mateo Inurria (1897), Córdoba, foto: Antonio Erena, 3.04.23 |
martes, 22 de noviembre de 2022
Patrona
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 |
| Frescos del Juicio Final y órgano, catedral de Santa Cecilia, Albi Fuente: Araceli Rego (Twitter) |
lunes, 4 de julio de 2022
Misil
 |
| Capilla de la Asunción, iglesia de San Pedro, Villaescusa de Haro Foto: Antonio Erena, 29.06.22 |
Fifteenth
of May. Cherry blossom. The swifts
Materialize at the tip of a long scream
Of needle. ‘Look! They’re back! Look!’ And they’re gone
On a steep
Controlled
scream of skid
Round the house-end and away under the cherries. Gone.
Suddenly flickering in sky summit, three or four together,
Gnat-whisp frail, and hover-searching, and listening
For
air-chills – are they too early? With a bowing
Power-thrust to left, then to right, then a flicker they
Tilt into a slide, a tremble for balance,
Then a lashing down disappearance
Behind
elms.
They’ve made it again,
Which means the globe’s still working, the Creation’s
Still waking refreshed, our summer’s
Still all to come —
And here they are, here they are again
Erupting across yard stones
Shrapnel-scatter terror. Frog-gapers,
Speedway goggles, international mobsters —
A
bolas of three or four wire screams
Jockeying across each other
On their switchback wheel of death.
They swat past, hard-fletched
Veer
on the hard air, toss up over the roof,
And are gone again. Their mole-dark labouring,
Their lunatic limber scramming frenzy
And their whirling blades
Sparkle
out into blue —
Not ours any more.
Rats ransacked their nests so now they shun us.
Round luckier houses now
They crowd their evening dirt-track meetings,
Racing
their discords, screaming as if speed-burned,
Head-height, clipping the doorway
With their leaden velocity and their butterfly lightness,
Their too much power, their arrow-thwack into the eaves.
Every
year a first-fling, nearly flying
Misfit flopped in our yard,
Groggily somersaulting to get airborne.
He bat-crawled on his tiny useless feet, tangling his flails
Like a
broken toy, and thinly
Till I tossed him up — then suddenly he flowed away under
His bowed shoulders of enormous swimming power,
Slid away along levels wobbling
On the
fine wire they have reduced life to,
And crashed among the raspberries.
Then followed fiery hospital hours
In a kitchen. The moustached goblin savage
Nested
in a scarf. The bright blank
Blind, like an angel, to my meat-crumbs and flies.
Then eyelids resting. Wasted clingers curled.
The inevitable balsa death.
Finally burial
For the husk
Of my little Apollo —
The
charred scream
Folded in its huge power.
Materialize at the tip of a long scream
Of needle. ‘Look! They’re back! Look!’ And they’re gone
On a steep
Round the house-end and away under the cherries. Gone.
Suddenly flickering in sky summit, three or four together,
Gnat-whisp frail, and hover-searching, and listening
Power-thrust to left, then to right, then a flicker they
Tilt into a slide, a tremble for balance,
Then a lashing down disappearance
They’ve made it again,
Which means the globe’s still working, the Creation’s
Still waking refreshed, our summer’s
Still all to come —
And here they are, here they are again
Erupting across yard stones
Shrapnel-scatter terror. Frog-gapers,
Speedway goggles, international mobsters —
Jockeying across each other
On their switchback wheel of death.
They swat past, hard-fletched
And are gone again. Their mole-dark labouring,
Their lunatic limber scramming frenzy
And their whirling blades
Not ours any more.
Rats ransacked their nests so now they shun us.
Round luckier houses now
They crowd their evening dirt-track meetings,
Head-height, clipping the doorway
With their leaden velocity and their butterfly lightness,
Their too much power, their arrow-thwack into the eaves.
Misfit flopped in our yard,
Groggily somersaulting to get airborne.
He bat-crawled on his tiny useless feet, tangling his flails
Till I tossed him up — then suddenly he flowed away under
His bowed shoulders of enormous swimming power,
Slid away along levels wobbling
And crashed among the raspberries.
Then followed fiery hospital hours
In a kitchen. The moustached goblin savage
Blind, like an angel, to my meat-crumbs and flies.
Then eyelids resting. Wasted clingers curled.
The inevitable balsa death.
Finally burial
For the husk
Of my little Apollo —
Folded in its huge power.
---------------------------------------------------------------------------
15 de mayo. Cerezos
en flor. Los vencejos
se materializan en la punta de un largo grito
de aguja. «¡Mira! ¡Han vuelto! ¡Mira!» Y se marchan
en un empinado
grito
controlado de derrape
alrededor del final de la casa y lejos bajo los cerezos. Se han ido.
De repente, parpadeando en la cumbre del cielo, tres o cuatro juntos,
susurrando frágilmente, se ciernen buscando y escuchando.
Para los
escalofríos del aire, ¿son demasiado tempranos? Con un arqueo
de potente impulso a la izquierda, luego a la derecha, luego un parpadeo,
se doblan en un deslizamiento, un temblor para el equilibrio,
luego una desaparición a latigazos
detrás de los
olmos.
Lo han hecho de nuevo,
lo que significa que el globo sigue funcionando, la creación
todavía se despierta renovada, nuestro verano
todavía está todo por venir.
Y aquí están, aquí están de nuevo,
erupciones a través de las piedras del patio
esparciendo el terror de la metralla. Bocas de rana,
gafas de carreras, mafiosos internacionales.
Una pelota de
tres o cuatro gritos de alambre
montando uno sobre otro
en su retornada rueda de la muerte.
Pasan a toda velocidad, con la espalda recta
se desvían en
el aire duro, se lanzan sobre el techo
y vuelven a desaparecer. Su trabajo oscuro como un topo,
su lunático, flexible, fugitivo frenesí
y sus cuchillas giratorias
brillan en el
azul.
Ya no son nuestros.
Las ratas saquearon sus nidos, así que ahora nos rehúyen.
Alrededor de casas más afortunadas, ahora
se amontonan en sus reuniones nocturnas de pista de tierra,
compitiendo en sus discordias,
gritando como si quemara la velocidad,
a la altura de la cabeza, rozando la puerta de entrada
con su velocidad de plomo y su ligereza de mariposa,
su excesiva potencia, su golpe de flecha contra el alero.
Cada año un
primer intento, cercano a volar,
incapaz fracasa en nuestro patio,
aturdido en su salto mortal para remontar el vuelo.
Se arrastraba con sus pequeños pies inútiles, enredando sus aletas
como un juguete
roto y delgado
hasta que lo arrojé hacia arriba. Entonces, de repente, fluyó bajo
sus hombros arqueados de enorme poder de flotación,
se deslizó a lo largo de los niveles tambaleándose
en el fino
alambre al que ellos han reducido la vida
y se estrelló entre las frambuesas.
Luego siguieron ardientes horas de hospital
en una cocina. El salvaje duende con bigote
anidado en una
bufanda. El blanco brillante
ciego, como un ángel, a mis migas de carne y moscas.
Luego los párpados descansaron. Las garras inútiles se enroscaron.
La inevitable muerte de la balsa.
Finalmente el entierro
para la cáscara
de mi pequeño Apolo.
El grito
carbonizado
plegado en su enorme poder.
Ted Hugues, “Swifts” («Vencejos»), Seasons Songs: Spring Summer Autumn Winter,
The Rainbow Press, Londres, 1974. Trad.: Antonio Erena
se materializan en la punta de un largo grito
de aguja. «¡Mira! ¡Han vuelto! ¡Mira!» Y se marchan
en un empinado
alrededor del final de la casa y lejos bajo los cerezos. Se han ido.
De repente, parpadeando en la cumbre del cielo, tres o cuatro juntos,
susurrando frágilmente, se ciernen buscando y escuchando.
de potente impulso a la izquierda, luego a la derecha, luego un parpadeo,
se doblan en un deslizamiento, un temblor para el equilibrio,
luego una desaparición a latigazos
Lo han hecho de nuevo,
lo que significa que el globo sigue funcionando, la creación
todavía se despierta renovada, nuestro verano
todavía está todo por venir.
Y aquí están, aquí están de nuevo,
erupciones a través de las piedras del patio
esparciendo el terror de la metralla. Bocas de rana,
gafas de carreras, mafiosos internacionales.
montando uno sobre otro
en su retornada rueda de la muerte.
Pasan a toda velocidad, con la espalda recta
y vuelven a desaparecer. Su trabajo oscuro como un topo,
su lunático, flexible, fugitivo frenesí
y sus cuchillas giratorias
Ya no son nuestros.
Las ratas saquearon sus nidos, así que ahora nos rehúyen.
Alrededor de casas más afortunadas, ahora
se amontonan en sus reuniones nocturnas de pista de tierra,
a la altura de la cabeza, rozando la puerta de entrada
con su velocidad de plomo y su ligereza de mariposa,
su excesiva potencia, su golpe de flecha contra el alero.
incapaz fracasa en nuestro patio,
aturdido en su salto mortal para remontar el vuelo.
Se arrastraba con sus pequeños pies inútiles, enredando sus aletas
hasta que lo arrojé hacia arriba. Entonces, de repente, fluyó bajo
sus hombros arqueados de enorme poder de flotación,
se deslizó a lo largo de los niveles tambaleándose
y se estrelló entre las frambuesas.
Luego siguieron ardientes horas de hospital
en una cocina. El salvaje duende con bigote
ciego, como un ángel, a mis migas de carne y moscas.
Luego los párpados descansaron. Las garras inútiles se enroscaron.
La inevitable muerte de la balsa.
Finalmente el entierro
para la cáscara
de mi pequeño Apolo.
plegado en su enorme poder.
jueves, 26 de mayo de 2022
Parecidos razonables 25
,%20catedral%20de%20Ja%C3%A9n,%20foto%20Rafael%20Alarc%C3%B3n%20Sierra.jpg) |
| Autor desconocido, Virgen de la Antigua (final s. XIV), catedral de Jaén Foto: Rafael Alarcón Sierra |
,%20colecci%C3%B3n%20particular.jpg) |
| Rafael Zabaleta, Maternidad (1952), colección particular Fuente: Fundación Zabaleta (página web) |
miércoles, 22 de septiembre de 2021
Fulgor
 |
| Nave, reja y capilla de la Virgen de la Capilla, iglesia de San Ildefonso, Jaén, foto: Antonio Erena, 21.09.21 |
descendió del cielo a la ciudad de Jaén
para socorrer a nuestros mayores.
Por siempre sea bendita y alabada.
Virgen Santísima de la Capilla,
rogad por nosotros.
martes, 23 de abril de 2019
Secesión 6
 |
| Anónimo, San Jorge matando al dragón Museo Nacional de Arte de Cataluña (procedente de la colección Muntadas) |
lunes, 11 de junio de 2018
Capilla
 |
| Reja de la Capilla, iglesia de San Ildefonso, Jaén, foto: Antonio Erena, 21.04.18 |
miércoles, 28 de marzo de 2018
Pasión
 |
| Vista de la iglesia de Santo Tomás, Leipzig, tarjeta postal, 1908 |
Erbarme dich, mein
Gott,
Um meiner Zähren
willen;
Schaue hier,
Herz und Auge Weint
vor dir
bitterlich.
Erbarme dich!
Ten piedad de mí,
Dios mío,
advierte mi llanto.
Mira mi corazón
y mis ojos que lloran
amargamente ante Ti.
¡Ten
piedad de mí!
Johann Sebastian Bach,
traducción: Jaime Goyena
jueves, 17 de agosto de 2017
Rollos
 |
| La picota de Boadilla del Camino, Palencia |
 |
| El pelourinho de Elvas, Portugal, delante de la preciosa iglesia de las Dominicas |
lunes, 16 de mayo de 2016
Incendios
 |
| Incendio en el vertedero de neumáticos de Seseña Fuente: El Español |
 |
| El Bosco, Tríptico de las tentaciones de san Antonio Abad (detalle) Museo Nacional de Arte Antiguo, Lisboa |
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